— Не бывает таких попугаев, да и цветов тоже, откуда ты это вообще взяла?!
Да откуда мне знать. Мне четыре года. Я рисую то, что живёт в моей детской фантазии. Я ещё даже цветного телевизора не видела, а попугаев только в книжках, а остальных птиц во дворе.
— Мам, я художником стану, когда вырасту!
— Художник от слова «худо»?
— А почему «худо»?
— Ну потому что худо-бедно у художников, никому их картины не нужны, может только у великих иначе, но какой из тебя великий художник.
Художника пришлось похоронить. Было очень грустно, но жить худо очень не хотелось, да и правда, какой из меня художник, да и попугаев таких не бывает.
Шли года, я росла и кладбище моё росло. Вот там модельер одежды, в руке зажат зелёный парчовый лоскуток. А вот там балерина. Так и положили в балетной пачке, усыпанной блёстками. Потом к ним присоединится дизайнер, а на его памятнике напишут «Нет такой профессии».
А потом я стала взрослой и начала справляться сама. Мне уже не нужны были помощники, чтобы хоронить художников.
Понадобилось много лет и много ситуаций, чтобы прекратить и разорвать этот чужой сценарий. Никто не виноват. Время другое было.
И сейчас другое — время, когда Веселина показывает мне свои рисунки, а я показываю ей, что она рисует в стиле Пикассо и душа её наполняется верой в себя и в свой талант, и глаза загораются новыми идеями, а маленькие пальчики перебирают кисти.
— Мам, а я правда Пикассо?
— Нет, дочь, ты просто тоже талантливый художник)
Да, мы поколение, которое ещё пожило с чужими сценариями и устрашающими установками, но как же здорово, что нашему поколению выпала честь, научиться выходить из них и растить уже совсем другое поколение, где есть место всему и всем)
Вот) я художник — я так вижу)
